| LA ROUTE |
| VENISE |
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La gondole qu'étoile un célèbre falot |
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Nous mène, noire et funéraire. |
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La route de minuit est muette et si claire… |
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C'est ici le pays de la lune et de l'eau. |
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Venise autour de nous, ville paradoxale, |
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Dresse un contour pesant et mol. |
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Ah ! n'y avait-il plus de place sur le sol |
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Pour te choisir, lagune étroite et sépulcrale ? |
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Voici l'enfantement monstrueux de la peur, |
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La cité qui fuit les Barbares. |
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Qu'elle soit donc l'asile, en sa vaine splendeur, |
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Des rêves compliqués et des amours bizarres. |
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Musiciens pervers, littérateurs fiévreux, |
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Oui, qu'à Venise se dédie |
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Tout sentiment où reste un peu de comédie, |
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Tout visage qui porte un masque autour des yeux. |
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Je vous le dis, Venise est la ville des masques ! |
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Notre temps, visage réel, |
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N'amène plus ceux qu'il faudrait parmi ce ciel, |
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Parmi cette eau, ce marbre et ces détours fantasques. |
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C'est peut-être pourquoi la gondole est en deuil, |
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Ignorant vers quoi va sa rame |
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Loin du doge doré, loin de la sombre dame |
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Qui se berçaient jadis clans son flottant cercueil. |
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Venise meurt debout, les pieds dans l'eau malsaine. |
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Que venons-nous y faire encor ? |
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Nous qui, brutalement, envahissons la scène, |
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Les acteurs sont partis, s'il reste le décor. |
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Ville sinistre, empuantie, où, dans la vase, |
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Pourrit le marbre mariné ! |
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Églises et palais sont rongés par la base, |
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Et tel qui brille encore est déjà ruiné. |
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Ah ! respectons cette agonie et ses symptômes ! |
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Tout est mort de ce qui passait |
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Sur les canaux restreints, où pleurent, doux fantômes, |
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Ces deux derniers venus, George Sand et Musset. |
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Laissons cette cité s'écrouler d'elle-même ! |
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Pitié pour son dernier sanglot ! |
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Elle connaît déjà la sentence suprême |
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Qui la condamne à mort par le poison de l'eau. |
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Nos pieds sonnent si faux sur le marbre des marches |
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Laissons Venise à son passé, |
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Laissons finir en paix ses palais et ses arches : |
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Requiescat sur elle, à jamais, in pace ! |
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