| LA ROUTE |
| DE ROME |
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Qu'il y eût là cet enfant pauvre aux yeux de chien |
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Qui nous voyait par les carreaux manger et boire, |
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Je sentais dans mon sang que ce n'était pas bien, |
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Et que malgré le temps et que malgré l'histoire |
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Nous étions les contemporains des durs aïeux |
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De Rome, quoi qu'en dise aux quatre vents notre âge. |
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Car, malgré tout, la pauvreté, c'est l'esclavage, |
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Et l'injustice c'est l'esclavage. Et les dieux |
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Ne sont plus, n'est-ce pas, Rome, ville éternelle ? |
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Rome… Sortirons-nous un jour de son giron ? |
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Mènerons-nous vraiment notre puissant coup d'aile |
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Vers des sommets nouveaux où nos enfants naîtront |
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— Avenir, avenir, dis si j'ai des yeux d'aigle ! |
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Vois-je déjà de loin l'ultime, changement ? |
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Sinon tout est mensonge et notre progrès ment, |
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Et nous vivrons toujours selon la vieille règle, |
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Tant qu'il subsistera, derrière nos carreaux, |
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Dès affamés à qui nous jetterons nos os. |
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