| LA ROUTE |
| VIA APPIA |
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Parmi la campagne de Rome, |
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Pas une bête, pas un homme. |
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Est-ce une demeure dernière ?… |
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Stérilité, débris, lumière. |
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C'est la fin de toute superbe. |
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Les dieux morts sont couchés dans l'herbe. |
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Au pied des grands vestiges mornes, |
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Ils ne sont plus rien que des bornes. |
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Tout doucement, le lichen grimpe |
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Sur ces fils défunts de l'Olympe. |
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Ils sont là dans leur élégance, |
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Morts de n'être plus la croyance. |
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— Rome sainte, ô Rome moderne, |
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Quand tu seras un reste terne, |
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Qui saluera d'une pensée |
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Ta divinité renversée ?… |
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