| LA ROUTE |
| AU PASSAGE |
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Nous traversions cette campagne italienne. |
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Ah ! qu'à jamais il m'en souvienne, |
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A cause que les blés étaient vraiment en or |
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Comme il est dit dans les chansons qu'on chante encor. |
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Tout au milieu du plein soleil et des creux d'ombres, |
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Ombelles géantes et sombres, |
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Se dressaient dans le ciel les grands pins parasol, |
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Avec leur dessin noir sur la clarté du sol. |
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Les groupes paysans maniaient des faucilles. |
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Sur la tête brune des filles, |
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Le pagne italien recouvrait les cheveux, |
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Et c'étaient tant de belles dents et de beaux yeux ! |
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Et que j'aimais surtout, parmi les blés sans bornes |
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Que les faucilles couperont, |
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Ces bœufs blancs qui portaient avec fierté leurs cornes |
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Comme une lyre lisse et noire sur le front !… |
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