| LA ROUTE |
| AUX DERVICHES MEWLEWI |
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Je garde ce bonheur entre tous les bonheurs |
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D'avoir connu la descendance |
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Platonique, la seule, en ces divins tourneurs |
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Pâlis de musique et de danse. |
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Une flûte blessée à voix de rossignol |
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Accompagne des tambours frêles ; |
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Et, pour que vingt soufis prennent soudain leur vol, |
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Les bras s'ouvrent comme des ailes. |
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Ils tournent ! Je te vois, cercle passionné, |
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Et je te sens, spasme de l'âme ! |
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Au grand rythme muet de ces jupes de femme, |
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Tout mon être aussi veut tourner. |
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Chœur d'esprits qui glissez comme jadis les anges |
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Sur un signe de Gabriel, |
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Chacun de vous, blanc papillon surnaturel, |
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Se multiplie en pas étranges. |
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C'est la ronde de rêve et de réflexion. |
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Une main jette, et l'autre accepte. |
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Votre hypostase danse et redit le précepte |
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D'éternelle giration. |
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Le tournoiement sans bruit de vos candides voiles |
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Évente le mystique lieu, |
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Et vous perpétuez, ô frères des étoiles, |
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Le mouvement qui plaît à Dieu. |
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Soufis ! Le beau-désir de voler vous emporte ! |
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Dans un geste crucifié, |
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Vous tournez, les bras étendus, la face morte |
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Et le souffle raréfié. |
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Vous tournez, vous tournez, enivrés'de vertige, |
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Heureux jusques à la douleur, |
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Et votre robe semble, arrachée à sa tige, |
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Une immense et démente fleur. |
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Le vol silencieux ! La fraîcheur d'ailes blanches ! |
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Ah ! que chaque pas, chaque tour, |
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Bue chaque glissement des pieds nus sur les planches |
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Répète : Amour ! Amour ! Amour !… |
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