LA ROUTE |
CONSTANTINOPLE |
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Souvenir des heures passées |
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Sur le vieux pont qui branle un peu ! |
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Nous goûtons, presque sans pensées, |
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Le charme du Levant qui bavarde et se meut. |
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Le Bosphore, encombré de barques retroussées, |
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À droite, est rose, à gauche bleu. |
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Comme un cierge de cire bise, |
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Un minaret, à chaque pas, |
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Parmi les quartiers hauts et bas, |
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Apparaît à nos yeux dans l'air qu'il divinise, |
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Et, sous le ciel virent, légers, les grands trois-mât |
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Comme des lustres de Venise. |
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Oublierai-je l'air du matin |
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Où nous nous promenions ensemble, |
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Quand, férocement enfantin, |
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L'Orient ancien surgit et se rassemble |
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Et reconstruit pour nous l'empire byzantin |
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Tout autour du vieux pont qui tremble ? |
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