| LA ROUTE |
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S'en aller, s'en aller aussi loin qu'on pourra, |
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On ne sait pas vers quoi, peut-être vers soi-même, |
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Vers quelque chose, oui, d'invisible, qu'on aime |
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Et que jamais on n'atteindra. |
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Voir des pays, toujours des pays, loin de France, |
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Se fatiguer dans la lumière et l'inconfort, |
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On ne sait pas pourquoi, pour devenir plus fort, |
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Pour que retour soit espérance, |
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Que faisions-nous un jour parmi ce soufre roux, |
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A cheval, au soleil, sur les bords du Vésuve, |
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Monstre mal endormi qui crachait contre nous |
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Et bouillonnait comme une cuve ? |
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Que faisions-nous encor parmi cette douleur |
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Où la bonne verdure est à jamais bannie, |
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Où la soif vous étrangle et fait que l'on se meurt, |
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Sur l'Olympe de Bithynie ? |
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Que faisions-nous parmi les Suds sahariens, |
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A marcher devant nous comme font les nomades, |
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Cavaliers entêtés de rudes promenades |
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Sur les océans terriens ? |
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Qu'avons-nous fait partout où notre fantaisie |
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Nous a poussés, toujours ardents, toujours debout, |
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Et que nous importaient, après tout, après tout, |
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L'Europe, l'Afrique, l'Asie ? |
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N'avons-nous pas notre maison où sont nos cœurs, |
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Notre pays où sont nos racines profondes ? |
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Pourquoi donc sommes-nous ces oiseaux migrateurs |
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Fascinés par l'aimant des mondes ? |
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