| LA PASSION |
| APPEL, UN SOIR |
|
Venez, Bach, vous Schumann, vous Beethoven, vous Gluck |
12 |
|
Vous les seuls vrais amants de notre âme anxieuse, |
12 |
|
Vous qui ne nous donnez de votre humanité |
12 |
|
Que la plus parfaite beauté, |
8 |
| 5 |
Ainsi que Certains fruits à l'écorce rugueuse |
12 |
|
Dont nous ne goûtons que le suc. |
8 |
|
|
Si vous pouviez savoir !… Nous sommes toujours seule |
12 |
|
Malgré tous les amours roulés à nos genoux. |
12 |
|
Mais vous ! quand vous parlez jusqu'au fond de nous-même, |
12 |
| 10 |
Tout notre être répond : « Je t'aime ! » |
8 |
|
Musiciens passés qui déferlez sur nous, |
12 |
|
Qui nous broyez comme une meule ! |
8 |
|
|
Esprits qui revenez au bois des violons, |
12 |
|
Sanglot éternisé de l'amour, âmes d'hommes, |
12 |
| 15 |
Venez à nous : voici notre être inapaisé. |
12 |
|
Musique, ô charnelle, ô baiser, |
8 |
|
Prends, brises, tords la lyre ardente que nous sommes, |
12 |
|
O toi, tout ce que nous voulons ! |
8 |
|
