LA MER |
AU PÊCHEUR DE CREVETTES |
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Pauvre homme de pêcheur aux orteils dans l'écume |
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Entre une algue et deux, trois cailloux, |
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Immobile et mouillé, sens-tu monter le rhume, |
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L'ankylose future engourdir tes genoux ? |
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Tu tends ton lourd filet parmi les lames rondes |
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Qui te prennent pour un rocher, |
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Vers la crevette agile, et qu'il te faut pêcher, |
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Et parfois, comme un chien, entre tes dents tu grondes. |
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Au bout de l'horizon le soleil rond descend. |
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Âme sans rêve, homme de peine |
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Qui portes tant de trous dans ton tricot de laine, |
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Te voici tout debout clans des vagues de sang. |
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Et tu ne peux savoir — du reste, que t'importe ? — |
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Que toi, le bougre triste et vieil, |
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Tu sembles, seul et noir au bord de la mer torte, |
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Un poète exalté qui pêche le soleil. |
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