| LA MER |
| MARI STELLA |
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Ces pêcheurs, mes pays, à cause de l'averse, |
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Ont vêtu leurs cirés et coiffé leurs suroits. |
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Ils sont partis au vent qui sans douceur les berce, |
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Sous la pluie en biais qui leur rougit les doigts. |
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Maintenant, tout an loin, leur barque bondit, entre |
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L'eau saure de la mer et l'eau douce du ciel, |
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lis n'ont plus pour abri que la cale, cet antre, |
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Où danse lourdement tout le matériel |
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On serait mieux au coin du feu, mais il faut vivre |
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Et faire vivre ceux qui vous pendent au cou ; |
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Et, pour se maintenir ainsi, toujours debout, |
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Dans le cœur on n'a rien qui, tout bas, vous enivre. |
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Rien dans le cœur… On sait qu'on rentrera transis |
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Parmi les tristes siens, la marmaille et la mère, |
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Qu'après tant de tangage, on est sûr d'être assis, |
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Pauvres bougres trempés, le cul dans la misère. |
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Aussi, sachant cela, sentant lourd sur le dos |
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Le fardeau de demain, d'aujourd'hui, de la veille, |
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On prend la gourde noire où luit le calvados, |
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Et l'on boit à grands coups' cet espoir en bouteille. |
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