| LA MER |
| APOSTROPHE |
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Nous qui sommes pêcheurs sur tes flôts, nous qui sommes |
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Des pauvres n'ayant rien pour vivre que nos bras, |
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Nous ne te quittons point, la mer ! C'est nous, tes hommes |
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Et pourtant nous ne t'aimons pas. |
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Les poètes toujours nous parlent de sirènes, |
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Mais nos cœurs sont remplis d'un souci plus urgent. |
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Et si, de l'aube au soir, tu nous prends et nous mènes, |
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C'est que ton poisson frais reluit comme l'argent. |
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Ils chantent ta splendeur et peut-être es-tu belle, |
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Mais le pauvre a des yeux qui ne regardent rien, |
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Et si nous t'épousons, mer mauvaise, ô femelle ! |
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Ce n'est qu'à cause de ton bien. |
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Autour de nous, la faim ouvre toutes ses bouches : |
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Nos enfants sont chez nous qui demandent du pain. |
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— A nous la voile rouge et le mât de sapin, |
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Et le poisson capté, par couches et par couches ! |
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Nous savons le danger caché dans nos filets, |
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Et que, malgré le port, la bouée et le phare, |
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Invisible et guettant ces hommes que tu hais, |
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La mort est toujours à la barre. |
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Mais la vie avant tout, même en risquant la mort ! |
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Si nous devons périr quelque jour dans la lutte, |
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Éternelle ennemie, ô mer, ô grande brute, |
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Nous t'aurons pris quand même un peu de ton trésor ! |
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