| AU PORT |
| EN FORÊT DE BROTHONNE |
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Nous aurons tant aimé notre grande Brothonne, |
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Ses pins nerveux, si bruns, si rouges et si roux |
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Qu’ils semblent revêtus d’une éternelle automne. |
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Ses hêtres de lumière aux troncs lisses et doux. |
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Un grand frisson toujours a couru dans nos moelles |
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D’entrer dans l’odorante et verte obscurité |
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Où filtrent jusqu’au sol ces taches de clarté |
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Qui remuent dans la mousse ainsi que des étoiles. |
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Les rosaces du ciel pris entre les rameaux |
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Et l'élan biaisé des branches principales |
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Récitaient la prière inouïe et sans mots |
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De la grande forêt, mère des cathédrales. |
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Et, lorsque, insinuant et rouge, un soleil bas |
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Glissait avec le soir à travers les hêtraies, |
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Que les troncs élancés craquaient comme des mâts, |
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Que les ombres barraient les chemins de leurs raies. |
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Bien souvent, égarés dans le silence vert |
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Où chuchotent l’histoire et les contes de fée. |
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Nous attendions, dans la bruyère ébouriffée. |
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De rencontrer Merlin ou le roi Dagobert… |
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