| AU PORT |
| TRACES |
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Je sens en moi mon cœur diversement racé |
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Pour s’être laissé prendre entre tant de liens. |
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Et cependant, du fond des voyages, je viens |
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Rôder ce soir autour de mon premier passé. |
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Ce sont quelques maisons anciennes normandes |
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Où je remets, avec si triste persistance. |
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Mes pas trop grands dans ceux de la petite enfance. |
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O moi-même, à la lin, qu’est :ce que tu demandes ? |
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Pourquoi dans tes jardins jaunis, rouges de baies, |
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La rose froide et septembrale que tu cueilles |
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Ne suffit-elle point, ouverte entre ses feuilles, |
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A te redonner tout de tes premières haies ? |
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Si tes demeures sont ainsi toujours pareilles, |
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Comment l’enfance à tout jamais est-elle morte, |
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Telle qu’une fillette aux yeux trop grands, qu’emporte |
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Le mal d’un frêle cœur secret, gros de merveilles ? |
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Me dira-t-on pourquoi mes regards éblouis |
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Sont ouverts sur un souvenir jamais lassé ? |
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Rien ne reviendra-t-il à moi de ce passé ? |
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— O mon pays, hélas ! j’ai le mal du pays… |
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