| AU PORT |
| DE RETOUR |
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Sur les quais de Rouen dont la masse s’allège |
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De mâts, de flèches d’or et de peupliers droits, |
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Dans l’odeur du bois de Norvège |
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Marchant sur nos pas d’autrefois. |
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Nous regardions avec des prunelles changées. |
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Car nous avions humé d’autres parfums plus forts. |
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Frôlé d’autres coques chargées |
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Et le désordre d’autres ports. |
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Nous sentions vivre en nous cette philosophie |
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De revenir plus gaie avec des yeux meilleurs |
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Du fond de la géographie |
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Et des voyages vers ailleurs. |
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Comprendra-t-on jamais la mémoire qui hante |
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L'être qui, lourd encor des roulements du flot, |
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Va d’une marche titubante |
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Avec un cœur de matelot ? |
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Ainsi, l’esprit rêvant de choses nostalgiques. |
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Et plein des souvenirs du loin comme d’un lest, |
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Nous allions sous les cieux obliques |
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Du nuageux mois d’août de l’Ouest. |
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Et, revenue au port, loin du large où l’on tangue. |
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Heureuse, nous riions de nous sentir chez nous |
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Et de parler la rude langue |
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Sarrasine au pays des roux. |
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