| EN MARGE |
| MEILLEUR PLAISIR |
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Malgré ce qu’elle crie aux heures de la chair, |
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L’amour, cette profonde inguérissable plaie. |
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N’est pas son plaisir le plus cher. |
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Elle dira pour être vraie : |
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— Ce n’est cela, ni le voyage ardent au loin ; |
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Ce n’est pas de courir devers la renommée ; |
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Ce n’est pas d’être belle à point ; |
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Ce n’est pas d’être trop aimée. |
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Mon vrai plaisir est calme et doux comme un hamac |
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C’est de m’asseoir devant le couchant ; c’est encore |
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Quelque page de JJi.Sès. Bach |
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Qui vibre à mon toucher sonore ; |
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C’est, des heures, poser un silencieux front |
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Contre ma vitre de Paris, verdâtre et pâle. |
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Pour voir les martinets, en rond. |
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Envelopper ma cathédrale ; |
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Ce sont les soirs secrets, les soirs où j’aime autrui. |
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Où je pleure en dedans sur les malheurs du monde. |
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Les soirs où la tendresse abonde |
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Dans mon cœur sans rêve et sans bruit ; |
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C’est de me savoir seule, en un coin, accoudée. |
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Alors que, dans la paume étroite où je la mets. |
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Ma tête enfante quelque idée |
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Que nul ne connaîtra jamais ; |
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C’est, en somme, de me sentir humble et si chaste |
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Et si bonne, vraiment, que mon esprit en feu |
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S’élève alors vers le ciel vaste |
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Comme si je croyais en Dieu. |
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