| EN MARGE |
| IN MEMORIAM |
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Pendant que je suis jeune et vivante, grand’mère, |
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Te voici morte, toi, sans rien dire, au pays. |
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Par quelque jour glacé de la saison amère. |
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Quand les prés ne sont pas encore épanouis. |
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Je pense tendrement : tu fus si longtemps femme. |
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Et toute la fatigue était dans tes genoux. |
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Tu te reposes donc enfin, de corps et d’âme, |
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Dans la terre foncée et fraîche de chez nous. |
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Ta beauté n’était plus qu’une feuille séchée. |
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Tu n’auras maintenant ni forme ni couleur. |
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Plus rien d’humain, plus de regard et plus de cœur |
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Où loger ta tristesse apparente ou cachée. |
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Ton esprit, compliqué jadis, était en toi |
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Devenu par avance aussi simple, à la longue, |
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Que les Heurs qui naîtront bientôt de ton corps froid |
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Lorsque, au vent, germera ta sépulture oblongue… |
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Donc, l’étroit cimetière entre deux chemins creux |
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Ayant enseveli ta figure dernière. |
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Cette saine vieillesse et sa carrure fière, |
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Ce visage au beau nez de ruse, aux jolis yeux, |
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Requiescat sur toi, vieille dame normande ! |
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Que la terre soit douce aux os qu’elle a couverts, |
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Et que bientôt l’Avril des champs et des prés verts |
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Balance sur ta mort une branche gourmande… |
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