| EN MARGE |
| ARCHANGE |
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Le vent du crépuscule, en Europe, autrefois. |
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Dans mes jardins mouillés faisait pleurer mes roses. |
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Et je sentais toucher subtilement mes doigts |
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Le grand archange entré par les fenêtres closes. |
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Archange du couchant, ombre, toute blancheur. |
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Qui fermais sur ton corps la robe de tes ailes. |
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Diras-tu si jamais ta face m’a fait peur. |
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Si tes plumes n’étaient chez moi comme chez elles ? |
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Si, livide et gonflé de vent comme un vaisseau. |
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Aux fenêtres du soir tu ne m’as fait des signes ? |
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— Ah ! n’ai-je aimé jamais ni mouettes ni cygnes |
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Pour m’effrayer du vol adolescent d’oiseau. |
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Et, pour trembler avec la honte de ma caste |
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D'une Présence auprès de mes sens animaux, |
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N’ai-je conçu, jamais dans ma poitrine chaste. |
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Un amour sans toucher, sans regard et sans mots ? |
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