| EN MARGE |
| TROIS VOIX DE CE TEMPS |
| I |
| VOIX DES ROIS |
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A bout de sang. La race en nous est un vampire. |
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Donc, comment serions-nous des hommes, étant rois ? |
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Et si le monde dit : « Que la lumière soit ! » |
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Que comprendrions-nous ? Le monde, c’est l’Empire. |
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L’huile du droit divin brille à nos têtes d’or ; |
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Mais nous ne savons pas pourquoi nos yeux sont tristes |
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Pendant qu’autour de nos clinquants vivent si fort |
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Les foules, ouvriers, penseurs, rêveurs, artistes. |
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Or, sur ta pourpre, ô sang de la réalité. |
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Quand nous traînons ainsi la pourpre des légendes |
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Et l’ennui, faut-il donc que notre cœur entende |
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Gronder aux quatre vents l’hymne à la liberté ? |
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Faut-il donc sur nos yeux nos mains terrorisées |
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Pour ne pas voir monter sur nos États amers |
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L’épouvantable, rouge et magnifique mer |
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De la révolte en roule où grincent des risées ? |
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Les bons droits sont autour de nous comme des loups. |
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Mais s’il ne se peut pas que la meute se taise, |
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Si nous sentons toujours vaciller sur nos cous |
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Le chef inconscient et doux de Louis seize, |
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Amen ! Vers un vétuste et niais infini, |
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Sans nous plaindre, levons de sublimes fronts calmes, |
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Et, d’avance, tendons nos bras martyrs aux palmes. |
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Ignorant quel long crime avec nous est puni. |
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Pour pénétrer tout droit en pleine apothéose, |
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P'ace à l’Histoire, au seuil du couchant violet. |
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Sans avoir soupçonné jamais de quelle chose |
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Toute l’humanité debout nous en voulait… |
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| II |
| VOIX DU RÊVE |
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L’intime liberté, la liberté tout bas, |
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Nous l’enseignons à l’homme, en secret, face à face. |
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Mais, si l’heure a sonné de l’anarchie en masse. |
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Du fond des quatre points nous appelons le tas. |
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Moutons ! Moutons ! le maître a mis ses belles marques |
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Majuscules au flanc des dociles toisons. |
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Mais viennent à craquer les planches qui vous parquent. |
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Votre débordement crèvera l’horizon. |
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Que, sur les grands chemins de poussière ou de neige. |
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Vous inscriviez votre ruée avec du sang. |
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Qu’importe, si déjà le berger tout puissant |
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Pâlit de peur, de voir que son troupeau l’assiège ? |
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Moutons, moutons humains ! Foules ! Tous les sans noms |
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Tous les sans droits, venez ! C’est le jour du délire |
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Des cœurs. S’ils sont en vous tendus comme des lyres. |
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Chantez, huez, gueulez plus fort que les canons ! |
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Vos millions de voix réveilleront le monde. |
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Toutes les nations, prises d’étonnement. |
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Écouteront debout comme le souffle gronde |
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D’un peuple, génial poète d’un moment. |
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Ivresse ! O coup d’épaule aux portes millénaires, |
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Air vierge respiré pour la première fois, |
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Sombre fléau faisant à grands coups, sur son aire. |
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Sortir la liberté de la gerbe des rois ! |
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— Or, nous vous l’enseignons, vous tous qui voulez vivre |
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Pas de mornes revers aux géantes horreurs |
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Des révoltes. Gardez vivante dans vos cœurs |
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Cette exultation du jour qui vous délivre. |
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Que chacun porte en soi toute l’humanité. |
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N’accueillez pas dans vos esprits l’oubli du crime ; |
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Que ne s’y taise point la clameur unanime, |
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Le cri d’accouchement de votre liberté. |
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Craignez pour lendemain le jour-le-jour infâme, |
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La routine de ceux que vous avez jugés, |
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Leurs maisons, leurs soucis, leurs livres et leurs femmes, |
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L’ornière de leur vice et de leurs préjugés. |
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Que le quotidien forfait de l’égoïsme. |
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Que la honte des lois et des religions |
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Ne vous atteignent pas de leur contagion, |
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N’abâtardissent pas votre rouge lyrisme. |
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Mais quand tout sera coi sous des gazons épais. |
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Bâtissez sur le plan des rêveurs que nous sommes. |
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Aimez-vous. Travaillez. Pensez. Soyez en paix, |
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Soyez dignes, soyez simples. Soyez des hommes. |
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| III |
| VOIX DU PEUPLE |
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Ceux-là, leur foi, leur loi, leurs livres, leurs maisons. |
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Ceux-là, contre lesquels nos vagues se soulèvent. |
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Ceux-là qui font rugir nos cœurs et nos raisons. |
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Ceux-là que nous avons jugés, c’est notre rêve. |
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C’est le lendemain vrai de notre liberté. |
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Le mur neuf reconstruit sur le mur millénaire, |
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Nos fils, le sang du sang révolutionnaire |
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Sur les chemins de boue ou de neige égoutté. |
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Aujourd’hui, le beau souffle rauque, hommes ou femmes. |
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Passe en nous. Mais ce n’est que le moment d’un cri. |
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Demain, pour reposer notre grand corps meurtri, |
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Nous nous endormirons pour nous lever infâmes. |
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Notre soc indigné retournant le sillon |
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Humain, croit s'attaquer à la mauvaise graine, |
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Mais déjà la moisson d’injustice et de haine |
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Repousse au dur labour de nos rébellions. |
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Donc, ayant dit tout haut ce que nous voulions dire, |
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Réclamé devant tous ce qui nous était dû. |
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Notre foule, poète en feu, ne sera plus. |
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Et dans l’oubli muet se détendra la lyre. |
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C’est pourquoi, de nos mains sanglantes, nous mettrons |
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L’huile rance des rois au front des Républiques, |
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Et livrerons le monde aux nations obliques |
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Que nous aurons laissé couver dans nos girons. |
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Pour que la Ville avec son masque de façades, |
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Avec son monstrueux et morne jour-le-jour, |
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Stupide, dans l’orgueil des prisons et des tours, |
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Renaisse lentement du cœur des barricades. |
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