| EN MARGE |
| MUSIQUE |
| I |
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La musique a frôlé mon âme de ce soir |
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Et je suis devenue ivre et obéissante. |
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Faut-il que, jusqu’au fond de l’être, je la sente |
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Et ne comprenne pas ce qu’elle peut vouloir ? |
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N’auras-tu pas pitié ? Nous nous sentons si lasse |
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D’être le violon de ton archet nerveux. |
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O Musique, torture et douceur, grâce !… grâce !… |
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Qu’y a-t-il donc en toi qui prend comme des yeux ? |
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Ah viens ! tords-nous les mains, musique, spasme chaste |
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Tu fais lever en nous, à travers des sanglots. |
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Toute une âme de fond passionnée et vaste |
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Comme le vent, comme le ciel, comme les flots. |
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| II |
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La musique m’a prise et faite son esclave, |
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Quand ces musiciens, ce soir, chantaient entre eux. |
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Ils chantaient et jouaient toute leur âme slave. |
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Menés par la guitare au profond ventre creux. |
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Ils croyaient s’amuser un peu sur la guitare. |
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Mais leur race sortait des cordes et du bois. |
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Et le grand crescendo qui leur gonflait la voix |
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Exhalait leur douceur charmeresse et barbare. |
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Caucasiens, bohémiens, petits-russiens, |
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Tous les rythmes formaient une géographie |
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Intangible, qui rit du temps et le défie ; |
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Et le pays entier reconnaissait les siens. |
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— Rythmes slaves, bouffée inconsciente et pure, |
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Musique de ce soir ! leur Révolution |
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Coulait aussi, comme du sang, de la mesure. |
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Avec son rêve triste, avec sa passion. |
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Et, seule, je tenais entre mes mains ma tête. |
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Et mon cœur défaillait, et je songeais tout bas : |
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« Toute réalité pour eux est la défaite. |
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Car ils ne veulent pas, car ils ne savent pas… » |
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