| EN MARGE |
| PROFIL |
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Si tranquille et muet, si sage sous ta lampe |
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Dont l’abat-jour répand un jour vert et subtil, |
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Je te vois lire de profil |
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Avec tes beaux cheveux descendus sur ta tempe, |
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Lisses et noirs ainsi qu’une plume d’oiseau. |
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Ainsi, calme lecteur sculpté comme au ciseau, |
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Qui croirait que ta force intérieure est prête. |
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Soit grand éclat de rire ou discours emporté, |
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A bondir pour un mot, pour un signe de tête. |
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Dont, tout ‘entier, ton être en feu va s’exalter ? |
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Ton visage, troublé de joie ou de colère, |
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Va donc se dresser fulgurant |
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Selon l’instant qui va te plaire ou te déplaire. |
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Mais qui ne peut sur toi passer indifférent. |
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Car ta vie est un étalon tout blanc d’écume |
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Qui ne s’attelle point au morne jour le jour. |
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Mais hennissant, ruant et cabrant tour à tour, |
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Piétine et danse en liberté sur la coutume… |
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Ah ! scandale. À jamais des hongres de partout. |
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Mon homme ! qu’il fait bon et dur contre ton âme |
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Que j’aime ton esprit qui galope à grands coups |
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A travers le silence immense où je me pâme. |
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Toi que je vois ainsi sculpté comme au ciseau |
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Lire de profil sous ta lampe. |
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Avec tes beaux cheveux descendus sur ta tempe. |
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Lisses et noirs ainsi qu’une plume d’oiseau… |
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