LE DÉSERT |
ODE FUNÈBRE |
A la mémoire d'Isabelle Eberhardt.
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Il faudrait les tambours des grandes chevauchées |
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Ou l’innocent roseau qui s’enroue au désert… |
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Mais honorer ta fin de mes seuls yeux amers |
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Qui pleureront le long des routes desséchées ! |
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Mais t’attendre, malgré la mort, à des tournants, |
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Quand les nuits sont, au Sud, de palmes et d’étoiles. |
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Quand les parfums des oasis sont dans nos moelles |
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Et que l’Islam circule en ses manteaux traînants ! |
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Te regretter, alors que je ne t’ai point vue. |
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Au moment où mes mains allaient prendre tes mains, |
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Me heurter, moi vivante, à toi, tombe imprévue, |
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Sans avoir échangé le regard des humains ! |
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Je pense à toi, je pense h toi dans les soirs roses, |
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Jeune femme, ma sœur, jeune morte, ma sœur ! |
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Tu me parles parmi l'éloquence des choses, |
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Et ta voix, ô vivante, est pleine de douceur. |
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Salut à toi, dans la douleur de la lumière |
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Où tu vécus d’ivresse et de fatalité ! |
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Le désert est moins grand que ton âme plénière |
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Qui se dédia toute à son immensité. |
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Toi qui n’étais pas lasse encore d’être libre. |
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D’avoir tant possédé tout ce que nous voulons. |
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Ni que toute beauté frissonnât partes libres |
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Comme un chant magistral traverse un violon. |
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Pourquoi la mort si tôt t’arrache-t-elle au monde. |
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Ne nous laissant plus rien que l’admiration. |
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Alors qu’il te restait encore, ô vagabonde, |
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A courir tant de risque et tant de passion ? |
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Tout se tait. La bêtise immense et l'injustice |
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Qui te regardaient vivre avec leurs yeux si gros. |
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Ne te poursuivront plus, au milieu de la lice. |
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Du hideux cri de mort qui s’attache aux héros. |
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Nous irons à présent lui dire qu’il se sauve, |
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Ton cheval démonté, sus aux quatre horizons. |
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Pour apprendre ta fin subite au néant fauve |
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Des Saharas sans bruit, sans forme, sans saisons. |
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Car toi tu dors, enfin parvenue au mystère |
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Que ton être anxieux cherchait toujours plus loin, |
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Enveloppée aux plis éternels de la terre. |
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Comme dans la douceur d’un manteau bédouin. |
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