| DE FRANCE |
| INVOCATION |
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O vous, production étrange et naturelle |
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De ce sang rouge et bleu, rusé, savant, ardent |
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Et magnifique d’Occident, |
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Notre-Dame, éternel, immobile coup d’aile. |
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Vous qui vous compliquez comme notre cerveau |
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D’imagination à jamais fatigante, |
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Nous ne comprenons point à fond ce qui vous hante, |
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Quel esprit satanique autant qu’il est dévot. |
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Mais nous nous retrouvons dans vos rosaces folles |
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Où s’emprisonne et luit un univers vermeil. |
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Nous qui ne pouvons voir qu’à travers des symboles |
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Le jour tout simple du soleil. |
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Orage d’harmonie, ô muette musique, |
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Votre flèche elle-même, en son vol sans défaut, |
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Ne peut monter tout droit vers la métaphysique |
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Qu’en se chargeant encor d'ornements Jusqu’en haut. |
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Donc, pierre et verre forme alourdie et légère. |
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Loin des Jérusalem, Nazareth et Sion |
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Qui dressent dans les Suds leur blancheur étrangère, |
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O fantasque ! soyez notre habitation ! |
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