DE FRANCE |
PREMIER SALUT |
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A Notre-Dame de Paris, lourde chimère |
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Qui, dans le ciel changeant, creuse un double sillon, |
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A la mère aux flancs élargis, la bonne mère |
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D’idéal, d’art, d’amour et de dévotion. |
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Nous apportons le cœur nôtre qui se dérobe. |
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Le meilleur cœur, celui que notre orgueil défend. |
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Nous nous réfugions dans les plis de la robe |
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De pierre, avec le geste oublié de l’enfant. |
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Nous venons habiter parmi son ombre ailée. |
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Qu’elle veuille souffrir que nous vivions le long |
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D’elle, et soyons archange ou gargouille, selon |
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Que nous nous sentirons Pâme pure ou troublée. |
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