| DE FRANCE |
| D'UNE FENÊTRE SUR LA SEINE |
| I |
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Je pense seule à ma fenêtre de Paris, |
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Devant le Louvre noir dans le temps glauque et gris, |
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Devant la Seine entre ses quais de pierre dure. |
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Ses ponts, ses deux ou trois peupliers sans verdure. |
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Je pense au cher pays d’Afrique tout doré |
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Qui, dans un pli profond de ma mémoire, brille ; |
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A ce Paris qui fut et demeure ma ville ; |
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A des pays encore inconnus où j’irai ; |
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A ma tendresse au fond de moi comme un sourire, |
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A des choses aussi que Ton ne peut pas dire |
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Et qui brûlent mes yeux de domination. |
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Je pense avec indifférence et passion |
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A tout ce qui m’attend, à tout ce qui m’amuse. |
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— Et la lune, qui s’accentue avec le soir, |
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Avance tout à coup, comme une qui veut voir, |
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Dans mon rêve secret son visage d’intruse. |
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| II |
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Le Louvre me regarde au coin noir de ma vitre |
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Avec les yeux profonds de l’histoire de France. |
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Pourtant, aimé-je encor la chère accoutumance |
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De Paris ? Mon destin m’ouvre un nouveau chapitre. |
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Il faudrait s’accouder et se reprendre toute. |
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Mais comme jamais plus mon regard ne s’arrête, |
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Je vais toujours devant et sans tourner la tête : |
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Car j’ai quitté tous les pays. Je suis en route. |
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| III |
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Le cri des bateaux sur la Seine |
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M’entre en plein cœur comme un poignard. |
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Mais je suis seule. Nul n’est là pour mon regard, |
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Pour mon âme et ce qui la mène. |
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Mon cœur s’est éteint dans le gris, |
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Mon cœur où flamboyait l’Afrique… |
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Repose dans mes mains, mon cœur mélancolique. |
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Voici ce que t’a fait Paris. |
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O moi passée, ô mon aînée ! |
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N’avons-nous pu nous délier ? |
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L’Afrique se débat dans mon mal familier |
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Gomme en un piège d’araignée. |
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L’Afrique est morte, mouche d’or, |
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Dans les réseaux de la grisaille… |
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Poignards, cris des bateaux, à quoi bon qu’on s’en aille |
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Si l’on doit au retour se retrouver encor ? |
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