| BARBARESQUES |
| CONTEUR ARABE |
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J’aime, en Alger, devant la mer, cette Kasbah, |
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Son quartier culotté comme une vieille pipe |
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Et son conteur traînant une sublime nippe |
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Où l'Islam ancien subsiste et se débat. |
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Il parle. Pas un seul, parmi la foule blanche |
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Qui l’écoute, avec de grands yeux, assise en rond, |
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N’aperçoit la beauté de sa main sur sa hanche |
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Ni l’éclair fugitif qui traverse son front. |
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Mais dans son grave calme ou dans sa frénésie |
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La race, se trouvant chez soi, se sent si bien |
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Que parfois tel Arabe en loques qui n’a rien, |
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Tend ses pauvres deux sous à cette poésie. |
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