| BARBARESQUES |
| SIRÈNE |
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L’habitante des mers tièdes et sans marée |
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Qui cligne doucement des cils orientaux |
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Saura-t-elle abolir la voix désespérée |
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De celle assise au cœur de mes natives eaux ? |
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Ne le dis pas ! je sais que ta face est très pâle |
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Et si tristes tes yeux qu’ils ont pleuré la mer, |
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Certes point le bain bleu que nourrit ce ciel clair |
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Mais la mer rétractile et septentrionale, |
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La grise mer, ma glauque, où les couchants sont longs |
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Et violents parmi la détresse des brumes. |
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Et, jusque sur le bord, empourprent les écumes. |
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Comme d’avoir noyé tes cheveux roux et blonds. |
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Au plus chaud du soleil africain qui m’abuse, |
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Je sens jusqu’à mon cœur se glisser ton corps froid, |
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Translucide, et plus pâle et beau qu’une méduse. |
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Et tout le souvenir se colle contre moi. |
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Et c’est lorsqu’un grand cri perce les étendues |
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Et m’atteint, — moi qui sais tout le secret des mers. |
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Venu, non du port blanc d’où partent les steamers. |
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Mais du plus désolé de mes plages perdues… |
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