| PREMIER ISLAM |
| RAMANDAN |
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Nous respirions la nuit de rose et de gingembre |
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Et les cires en pleurs des chandelles fondant, |
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Quand, nuageuse un peu parle vent de novembre, |
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Flottait, pleine, la lune, au ciel du Ramadan. |
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Nous aimions qu’insistât si fort une flûte aigre |
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Et les coups indécents du contretemps d’ici ; |
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Ombre portée au mur, nous aimions les deux nègres |
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Compositeurs, forgeant tout ce tapage-ci, |
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Karakouz, papillon de nuit, ombre chinoise |
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Se démenant au fond de son théâtre étroit. |
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Jetant autour de lui, selon ce qu’il dégoise. |
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Une profusion de rires ou d’effroi. |
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Guêpes, nous visitions la nuit de sucrerie, |
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Les gâteaux étagés où penche un œillet vrai. |
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L’Arabie en plis blancs nous regardait de près |
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Sans nous voir, les yeux longs et noirs de rêverie. |
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— Prononcez Orient, prononcez ce mot-ci, |
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Vous autres qui toujours pensez aux trois rois mages ! |
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Pour nous, de chair et d’os et d’aujourd’hui, voici |
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Que nous vivons dans Tordes très vieilles images. |
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La ville autour de nous poursuit sans rien savoir |
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Sa coutume. Elle boit, mange, prie et se farde. |
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Et nous sentons, perdus dans l'Islam et le soir. |
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Toute l’Europe au fond de nos yeux qui regarde. |
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