PREMIER ISLAM |
UTIQUE |
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Le bonheur monotone et grave de l’espace |
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Nous laissa souvent seuls avec les horizons |
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Où rôdait au couchant notre âme jamais lasse |
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De voirie beau soleil sombrer dans les moissons. |
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Le soir nous attirait vers les plaines d’Utique |
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Où les blés infinis se mouraient de chaleur, |
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Où, le long des sentiers, le sol trois fois antique |
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Ne nourrissait plus rien que des chardons en fleur. |
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Et, quand la nuit subite avait éteint la plaine. |
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En rentrant on voyait dans le faux poivrier |
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Qui longe la maison solitaire, briller |
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En face du couchant fini, la lune pleine… |
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