| PREMIER ISLAM |
| CONQUÊTE |
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L'Afrique déboisée où l'orge est déjà grande |
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Balance en plein soleil un printemps vert amande. |
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Nous avançons le long d'une route sans fin |
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Où l'odeur des épis dans le vent donne faim. |
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Pour fermer le quadruple horizon des campagnes, |
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Il s'élève une tour de Babel de montagnes. |
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‒ Qui me dira pourquoi, loin du sol coutumier, |
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Mon cœur se gonfle ici comme un cœur de fermier ? |
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Pourquoi, devant la houle immense de cette orge |
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Et ces monts, je suis prise âprement à la gorge, |
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Pourquoi je sens, ai fond de mon sang terrien, |
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qu'en somme, et malgré tout, ce pays m'appartient ? |
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