| PREMIER ISLAM |
| CIMETIÈRES |
| I |
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Le cimetière, avec sa flore d'abandon |
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Et le silence heureux de la mort musulmane, |
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S'ouvre parmi l'odeur d'épices qui émane |
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De la belle Tunis, la ville d'amidon. |
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Ils sont clos pour jamais leurs yeux mélancoliques, |
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‒ Néant si simple sous la mousse ou les épis ! ‒ |
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Tous ceux-là qui vivaient en rêvant, accroupis |
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Dans les plis éternels de leurs manteaux bibliques. |
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Sur leur vie et leur mort, un immuable été |
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Plane, faisant du tout une seule momie… |
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Je veux vivre comme eux et mourir, endormie |
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Dans le grand linceul blanc de la fatalité. |
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| II |
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Je hantais les jardins de la mort étrangère, |
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A travers les printemps royalement fanés |
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D'orient. Les grillons étaient passionnés, |
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Et les herbes pliaient sous mon ombre légère. |
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Sous les hargneux cactus et mimosas défunts, |
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Rousse, la mousse, au long des pierres funérales. |
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Nulle fleur sur ces morts ne couve de parfums |
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Dont rafraîchir un peu leurs âmes gutturales. |
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Moi, je regarde, avec l'Europe dans les yeux, |
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L'indifférent repos de cet Islam en cendre, |
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Sachant bien que je puis les aimer et comprendre, |
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Mais que je ne serai jamais semblable à eux. |
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Car mon sang et chargé de nos métaphysiques, |
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Et nos raisonnements sont au fond de mes os. |
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Je suis, seule en ce lieu sans verdure et sans eaux, |
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Nos sciences, nos arts, nos métiers, nos musiques, |
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Et sentant vivre au fond de ce vieux sang chrétien |
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Les nations de l'Ouest douloureuses et fortes, |
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Je connais qu'un Esprit dissemblable du mien |
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Erre dans ce jardin, monté des moelles mortes… |
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Dormez. Rêvez. Cuvez le haschich de la mort. |
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Vos spectres sont sortis des pierres par les brèches. |
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Et ce sont ces vivants en longs plis, aux peau sèches, |
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Accroupis au soleil sur leur race qui dort. |
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