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La figure de proue allongée à l'étrave, |
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Vers les quatre infinis, le visage en avant |
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S'élance ; et, magnifique, enorgueilli de vent, |
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Le bateau tout entier la suit comme un esclave. |
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Ses yeux ont la couleur du large doux-amer, |
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Mille relents salins ont gonflé ses narines, |
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Sa poitrine a humé mille brises marines, |
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Et sa bouche entr'ouverte a bu toute la mer. |
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Lors de son premier choc contre la vague ronde, |
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Quand, neuve, elle quitta le premier de ses ports, |
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Elle mit, pour voler, toutes voiles dehors, |
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Et ses jeunes marins criaient : « Au nord du monde ! » |
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Ce jour la mariait, vierge, avec l'Inconnu. |
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Le hasard, désormais, la guette à chaque rive, |
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Car, sur la proue aiguë où son destin la rive, |
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Qui sait quels océans laveront son front nu ? |
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Elle naviguera dans l'oubli des tempêtes |
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Sur l'argent des minuit et sur l'or des midis, |
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Et ses yeux pleureront les havres arrondis |
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Quand les lames l'attaqueront comme des bêtes. |
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Elle saura tous les aspects, tous les climats, |
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La chaleur et le froid, l'Équateur et les pôles ; |
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Elle rapportera sur ses frêles épaules |
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Le monde, et tous les ciels aux pointes de ses mâts. |
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Et toujours, face au large où neigent des mouettes, |
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Dans la sécurité comme dans le péril, |
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Seule, elle mènera son vaisseau vers l'exil |
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Où s'en vont à jamais les désirs des poètes ; |
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Seule, elle affrontera les assauts furibonds |
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De l'ennemie énigmatique et ses grands calmes ; |
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Seule, à son front, elle ceindra, telles des palmes, |
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les souvenirs de tant de sommeils et de bonds. |
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Et quand, ayant blessé les flots de son sillage, |
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Le chef coiffé de goëmons, sauvagement, |
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Elle s'en reviendra comme vers un aimant |
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A son port, le col ceint des perles du voyage, |
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Parmi toutes les mers qui baignent les pays, |
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Le mirage profond de sa face effarée |
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Aura divinement repeuplé la marée |
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D'une ultime sirène aux regards inouïs. |
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J'ai voulu le destin des figures de proue |
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Qui tôt quittent le port et qui reviennent tard. |
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Je suis jalouse du retour et du départ |
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Et des coraux mouillés dont leur gorge se noue. |
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J'affronterai les mornes gris, les brûlants bleus |
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De la mer figurée et de la mer réelle, |
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Puisque, du fond du risque, on s'en revient plus belle, |
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Rapportant un visage ardent et fabuleux. |
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Je serai celle-là, de son vaisseau suivie, |
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Qui lève haut un front des houles baptisé, |
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Et dont le cœur, jusqu'à la mort inapaisé, |
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Traverse bravement le voyage et la vie. |
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