| DE MOI-MÊME |
| EXCÈS |
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Musique, art et bouquins : le royaume des âmes. |
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Mais si l'on veut quitter sa chambre, quelquefois, |
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Si l'on veut vivre, où sont les reines et les rois ?… |
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— Vivre n'est qu'un pays plein d'hommes et de femmes. |
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Ce soir, honteuse d'être aussi l'humanité, |
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Je me lève. Je veux partir sur une route |
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Inconnue, impossible, où n'auront pas été |
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La faim, la soif, l'amour, tout ce qui me dégoûte. |
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Ce soir, je hais l'automne au sous-bois roux et brun : |
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C'est l'été mort d'ardeur qui traîne en sa jonchée. |
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L'ardeur… L'amour… Comment oublier que chacun |
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Porte son sexe ainsi qu'une bête cachée ? |
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Comment ne plus savoir l'éternel appétit |
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D'exister, qui, partout, mange, boit, aime, essaime, |
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Et que l'automne est prête au printemps, elle-même, |
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Comme quelque femelle à faire son petit ? |
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Partir ! Partir !… Je veux secouer mes épaules ! |
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Une automne amoureuse et meurtrie est en moi… |
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— Ah ! marcher vers la neige infertile des pôles |
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Où l'amour crève enfin de silence et de froid ! |
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