| DE MOI-MÊME |
| PROPHÉTIE |
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Tu t'en iras épouvantée, ayant en toi, |
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Chantante malgré toi, ton âme familière, |
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Comme un homme hébergeant un ange sous son toit ; |
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— Et tes meilleurs amis te lanceront la pierre. |
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Tu rougiras et pâliras sous le tourment |
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De te sentir toujours différente des autres ; |
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Et, pour te détourner de toi, cent mille apôtres |
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Dans ton propre vouloir parleront vainement. |
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Ceux-là te jetteront clans la honte et le trouble |
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Qui connaissent leur âme et sont sûrs de leurs yeux. |
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Pour toi, souffrant toujours l'angoisse d'être double, |
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Tu lèveras sur tout un regard anxieux. |
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Ainsi tu t'en iras, seule, ivre d'altitude, |
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Ouvrant à l'Univers ton geste triomphant |
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Mais ici l'on rira de ton incertitude |
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Et te fera pleurer comme un petit enfant. |
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