| LA MORT |
| ROSES DE LA MORT |
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Le hasard, qui tous deux aujourd'hui nous promène, |
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Nous arrête devant ce cimetière vert : |
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Entrons. Voici déjà, dès le seuil entr'ouvert, |
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Ses rosiers lentement nourris de chair humaine. |
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L'abandon et l'été font comme un beau jardin |
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Des tombes. Chaque rose y est si lourde et grasse |
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Qu'on devine à la voir que tout le mort y passe, |
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Et qu'on recule un peu d'y réfléchir soudain. |
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Cependant, cueillons-en plusieurs pour ma ceinture. |
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Saurait-on résister à la tentation |
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Des roses ? J'oublierai que leur carnation |
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Divine a pris sa vie en pleine pourriture. |
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Ou plutôt, je rendrai cet hommage à la mort |
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De la voler, sachant que, du fond de la boue, |
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Tout un corps s'est donné pour gonfler cette joue |
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Florale d'une rose, apte à tenter encor… |
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— Lors je les presserai, charnelles et funèbres |
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Sur ma bouche, en songeant que leur suprême odeur |
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Se venge de la lourde et sourde puanteur, |
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Et leur folle clarté de toutes les ténèbres ! |
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