| LA MORT |
| CIMETIÈRE |
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Inconcevable mort, j'ai lentement marché |
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Dans ton jardin et dans ta ville, |
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Et me suis réjouie à ton odeur subtile |
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De vieille pierre où pousse un bouquet maraîcher. |
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En une symétrie identique et parfaite, |
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Des gens se reposaient en toi ; |
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Une croix de granit leur sortait de la tête, |
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Et des fleurs sentaient bon le long de leur corps froid. |
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Comment me souvenir des soirs où ton mystère |
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Creusait mon cerveau fatigué, |
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Quand ainsi se berçaient tes emblèmes de verre |
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Sur ton rectangle étroit de marbre ou de buis gai ? |
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Je voulais rappeler tout bas tes heures hautes |
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De détresse et d'abstraction, |
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Et ma paume cherchait ta forme sur mes côtes, |
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Mais j'y sentais mon cœur battre sa passion, |
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Et les tombeaux montraient ma future paresse |
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Éternelle, et me donnaient tort ; |
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Mais mon cœur dans ma paume éclatait de jeunesse |
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Et j'étais malgré tout plus forte que la mort. |
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