| LA MORT |
| A CEUX QUI CRIENT |
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Ceux qui crient faussement la beauté de la vie |
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Pour ne s'entendre pas pleurer en vérité, |
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A ceux-là je le dis : Sachez en vérité |
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Que la mort est plus haute et belle que la vie ! |
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La mort est éternelle et vous n'en parlez pas ! |
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Moi, j'aime tant la mort que je suis comme l'Ange |
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De la Mort ; et pourtant je ne refuse pas |
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De vivre. Mais la mort est en moi comme un Ange. |
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Notre peu de beauté vient d'elle : Que vaudraient |
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Nos âmes, nos travaux, l'immortalité même |
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Des plus purs, si la vie n'était rien qu'elle-même ? |
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Sans la brièveté, nuls efforts ne vaudraient. |
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C'est la mort qui nous rend très grands quand nous le sommes. |
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L'animal ne sait pas qu'il meurt : nous le savons. |
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C'est là ce qui, de nous, fait les dieux que nous sommes… |
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O Tendresse ! O Pensée ! O Désir !… — Nous savons ! |
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Silence à ceux qui crient la beauté de la vie |
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Pour ne s'entendre pas pleurer en vérité ! |
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Je le leur dis : Sachez, sachez en vérité |
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Que c'est la Mort qui fait la beauté de la Vie ! |
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