| LA MORT |
| PETITE FIN |
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L'oiseau pris n'aura pas connu le premier vol, |
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Le beau temps bleu, l'air frais comme une eau de Ton ! aine |
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Les chansons… Dans ma main qui le tient, frêle et mol |
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Sa mort s'attarde ainsi qu'une agonie humaine. |
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Doucement, tristement, son petit souffle fuit, |
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Il ne contenait rien qu'une goutte de vie ; |
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Mais sa race d'oiseau, qui jamais ne dévie, |
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Était puissante ainsi que la nature en lui. |
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Son âme d'un instant, aiguë, impatiente, |
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S'empressait et criait vers sa paît de soleil, |
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Et tout son corps chétif secouait le sommeil |
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De l'œuf, du bout d'une aile écourtée et mouvante… |
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Oiseau ! Oiseau ! la chambre est pleine de ta mort ! |
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Elle déborde, elle a rempli toute la terre ! |
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L'âme humaine sur toi se penche, funéraire, |
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Et te regarde et voit la douleur de son sort : |
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Car tes frêles sursauts mortuaires, d'avance |
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Lui montrent son suprême et seul vrai lendemain ; |
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Et c'est tout notre effort, toute notre arrogance, |
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Qui luttent pour mourir dans le creux de ma main. |
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