| LA MORT |
| CRI |
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Vivre… Ah ! tout ce qu'on veut encore faire et dire ! |
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Ce besoin furieux d'arriver jusqu'au bout |
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De soi-même, de son meilleur et de son pire !… |
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Et le monde qui vous échappe de partout |
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Et qu'on voudrait tenir tout entier comme un homme |
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Contre son cœur, alors qu'on ne sait pas, en somme, |
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Combien de force on a, combien de temps on a ! |
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Oh ! cette mort, ce vieux squelette toujours là, |
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Dont on a peur et qu'on nourrit en soi, quand même |
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Et qui doit demeurer plus longtemps que nous-mêmes !… |
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—Et nous ?… Nous ?…Qu'aurons-nous tenu de nos désirs ?… |
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A h ! se rouler dans la douleur et le plaisir |
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Et dans tout, et dans tout ! avant de ne plus être, |
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Ou bien avant de tout recommencer, peut-être ?… |
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