| LE SONGE D'UN SOIR ROUGE |
| LE SONGE D'UN SOIR ROUGE |
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A Armande de Polignac-Chabannes.
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Si le soleil pesant se couche quelque part |
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A travers des pins droits qui pleurent leur résine, |
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Moi, ce soir, je ne vois qu'à travers des usines |
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S'allumer le brandon de ce rouge départ. |
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J'ai rencontré, tombé dans l'herbe sèche et dure |
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Des talus de Paris, un homme pâle et mol |
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Écartelé par un sommeil au vitriol, |
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Qu'auréolait de noir une casquette obscure. |
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Il dormait. Ce couchant était autour de lui |
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Comme la mer de sang de quelque coup de lance |
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A son côte ; des bras en croix la Souvenance |
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Montait. Et sur la ville il faisait déjà nuit. |
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— Ecce Homo !… Sur son sommeil, la pourpre brève |
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De l'heure déploiera son émerveillement. |
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Il verra l'incendie et le sang de son rêve, |
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Et ce sera la vérité pour un moment. |
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Car le leurre ancien s'est tu faute d'apôtres |
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Et nulle douce voix n'apaise plus les cris. |
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On avait dit : « Il faut s'aimer les uns les autres. » |
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Mais cela n'a pas pris… Mais cela n'a pas pris !… |
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Les ongles et les dents ont repoussé sans peine. |
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Il est temps de manger, pauvres gens ! Mangez-nous |
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Réveille-toi ! Debout, homme en croix, Christ de haine |
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Il est temps de traîner le monde à tes genoux. |
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Les Révolutions fermentent dans la cuve ; |
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Chaque porte fermée attend l'effort des poings. |
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Le vent du soir apporte un pathétique effluve : |
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Débordant l'horizon, Paris déferle au loin. |
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Que les soifs et les faims courent à la curée ! |
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Cette nuit est la nuit du grand leurre du sang ! |
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Les pavés qu'on oublie attendent la marée |
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Écarlate, pour boire au flot envahissant. |
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La ville folle veut qu'on la viole et cerne, |
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Elle se plaît au bruit des grincements de dents. |
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Anarchie ! Anarchie !… — Une poussée interne |
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Nous gonfle ; et, sans parler, nous rions en dedans. |
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Rire de l'ironie intime, rire immense : |
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Les Révolutions ?… C'est nous qui les ferons ! |
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Elles vont se heurter où tout meurt et commence, |
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Dans notre esprit, parmi la ville de nos fronts. |
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Elles triompheront à jamais dans nos songes. |
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Nous, nous rêvons ; vous, vous vivez. Double chemin |
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La vie est pauvre ; son butin n'est qu'un mensonge. |
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Le rêve seul est riche et tient tout dans ses mains. |
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Le rêve est seul vainqueur de toutes les batailles. |
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Il est le Contre, il est le Pour, le Tout-Puissant. |
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Pour vous, vous lutterez les pieds dans vos entrailles |
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Jusqu'au jour revenu de cuver tout le sang ; |
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Jusqu'au jour où l'on tombe écartelé dans l'herbe |
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Avec la ville et le couchant autour de soi, |
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Ivre-mort d'un étrange vin, les bras en croix, |
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Recommençant le geste et nous laissant le Verbe. |
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Et longtemps nos regards noyés d'inaction |
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Regarderont dormir l'homme ; et la pourpre brève |
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De l'heure déploiera sa vaste allusion |
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Sur sa tête ; et le soir saignera dans son rêve ; |
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Et notre pitié jettera son grand cri, |
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Car nous serons debout sur toi, sinistre épave, |
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Pauvre à jamais, pauvre de cœur, pauvre d'esprit, |
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Toi, loque, toi, vaincu, toi, brute, ô notre esclave !… |
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