| DES BÊTES |
| MATERNITÉ |
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Ce soir, dans la corbeille où cette poule trône, |
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Sournoisement la vie a fait craquer chaque œuf, |
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Et voici piailler ensemble huit à neuf |
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Petits poussins nouveaux tout en peluche jaune. |
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Le recoin est obscur : Regardons ! Regardons ! |
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Comme dans leur maison tous pénètrent sous elle |
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Où brûle la douceur molle des édredons, |
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Et débordent de sa poitrine et de son aile. |
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Patiente, elle glousse et demeure. Elle craint |
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De les blesser. Eux, ronds encor comme des boules, |
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Vaquant, grattant, ayant déjà l'âme des poules, |
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Courent piquer son œil qu'ils prennent pour un grain. |
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L'un s'aventure un peu, l'autre suit une mouche ; |
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Puis ils reviennent tous se nicher, et, frileux, |
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Pendant que doucement la mère se recouche, |
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Se souviennent encor d'avoir été des œufs. |
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