| DES BÊTES |
| VOLIÈRE |
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Au soleil, collée aux grillages, |
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J'aime rester longtemps à voir, |
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Avant que l'éteigne le soir, |
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La vie en prison des plumages. |
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Voici trottiner les fins pieds |
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Sous les éventails de la roue, |
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Le cri sylvestre des gibiers, |
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Le roucoulement qui s'enroue. |
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C'est l'inouï faisan doré |
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A la queue aiguë et royale, |
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Et dont brûle l'œil fixe et pâle |
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Dans l'or de son chef effaré ; |
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C'est la mystique tourterelle |
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Avec son vol de Saint-Esprit ; |
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C'est la toute ronde perdrix |
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Couleur de terre et qui rappelle ; |
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Ce sont les beaux pigeons replets |
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Posant leur tête sur leur gorge |
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Pleine de sarrasin et d'orge, |
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Et s'endormant dans leurs reflets… |
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O vers vous mes mains désireuses |
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De vos danses, de vos essors, |
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De vos blancheurs et de vos ors, |
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Oiseaux, ailes trois fois heureuses !… |
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