| LE LONG DES JARDINS ET DE L'EAU |
| ENCORE LES BERGES |
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Les maisons avec leur secret frisson |
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D'existence interne et savante, |
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Les jardins ordonnés que l'été calme évente, |
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La blanche vie à l'unisson, |
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Cela ! ce bonheur tranquillement le nôtre, |
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Nous le lâchons par les beaux soirs, |
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Las du luxe, saisis du soudain désespoir |
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D'être à bout de tout, l'un et l'autre. |
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Les maisons avec leur secret frisson, |
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Nous les fermons pour cette berge |
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Qui sent bon et mauvais le foin et le poisson, |
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Et dont plus d'un feu rouge émerge. |
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La Seine nous suit d'un laiteux détour |
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Quand nous marchons vers la guinguette ; |
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Assise sur l'eau douce et blanche, se reflète |
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L'île noire de Billancourt. |
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Et c'est l'aventure humide et vineuse |
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Que sécrètent l'usine et l'eau, |
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La populace forte et louche, gueulant haut, |
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Les poings à ses hanches de gueuse. |
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La misère, ici, remplace l'ennui. |
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— Perdus dans cette vie éparse, |
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Nous faisons un repas de friture et de nuit |
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Comme un rôdeur avec sa garce. |
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