LE LONG DES JARDINS ET DE L'EAU |
BERGES |
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Bien souvent nous courons, le soir, les mains aux poches, |
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Les guinguettes sentant la terre et le poisson, |
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Humides de baigner leur verdure au frisson |
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Incolore et luisant de la Seine tout proche. |
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Parmi les reflets tors et les chalands déteints, |
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Sur des couchants barrés d'usines et de branches, |
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Flânent, l'un après l'autre ou se tenant les hanches, |
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D'imberbes souteneurs et leurs pauvres catins. |
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Pour nous, à notre table, au clair d'une bougie |
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Où deux, trois papillons viennent brûler leurs vols, |
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Sous un berceau, dans un jardin de tournesols, |
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Nous nous taisons, contents de notre maigre orgie, |
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De manger à la main la salade aux œufs durs, |
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De joindre un coup de cidre à la friture blonde, |
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D'être gentils, d'être tout seuls et d'être obscurs, |
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L'un en face de l'autre et dans l'oubli du monde. |
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