| LE LONG DES JARDINS ET DE L'EAU |
| LE PRINTEMPS |
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Le printemps, à travers tout ce qui nous séquestre, |
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S'annonce déjà, sourd, exact, primordial. |
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Et voici qu'un émoi doucement bestial |
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Emporte nos désirs vers sa fête terrestre. |
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L'impérieux instinct repousse le fardeau |
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Du songe et du labeur des villes en tumulte ; |
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Vers les bois, vers les champs, vers les prés gorgés d'eau, |
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Il s'élance, affamé d'éclosions incultes. |
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— Ah ! puisque les saisons s'apprêtent à sortir |
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De ce bourgeon crevé plein de feuilles défaites, |
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Nous prendre par la main en riant et bondir |
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Parmi les arbres gris dont verdissent les faîtes ! |
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Ah vivre !… Quelle voix appelle à l'horizon ?… |
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L'air tiédi, le ciel clair et le soleil qui joue, |
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Tout cet ivre printemps emporte nos raisons, |
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Et toute la jeunesse est montée à nos joues ; |
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Et nous avons posé nos paumes sur nos yeux, |
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Et nous avons senti qu'en nous Adam et Ève |
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Se dressaient, pour reprendre ensemble l'ancien rêve |
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D'être nus, d'être purs, d'être seuls, d'être heureux. |
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