| DANS LA VIE |
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La soif qui conduisait ton destin anxieux |
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L'a guidé pas à pas vers les sources cachées ; |
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Tous tes passés sont morts comme des fleurs fauchées, |
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Au tournant où des yeux ont rencontré tes yeux. |
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Et tu ris aujourd'hui, droite parmi tes traînes, |
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De mener au plaisir ce faste de paon blanc, |
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Tandis qu'une pensée au front, un cœur au flanc, |
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Tu sens brûles an toi l'huile des lampes pleines. |
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Avant les battements funèbres de la fin, |
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Tu songes aux bonheurs qui t'auront assouvie, |
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Tu cours vers l'avenir, haletante de vie, |
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Comme un enfant joueur bondit dans le jardin. |
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Sous son calme château, ta coiffure dressée |
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Cache l'abstraction grave de ton esprit |
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Que les heures sans joie ont lentement mûri |
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Et fait plus savoureux qu'une pêche blessée. |
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Mais si, pensive encor d'avoir longtemps souffert, |
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Tu te complais penchée aux profondeurs des causes, |
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L'Été sait dominer ton rêve de ses roses |
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Lourdes de leur fraîcheur mariée à ta chair. |
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Tu vas, portant ta tête ainsi qu'une corolle, |
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Ou la livrant au creux fatigué des coussins ; |
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Ton tressaillant vouloir forme tous les desseins |
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Et ta bouche ivre au vent jette toute parole… |
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Va ! tends tes bras à tout pour que tout soit ton bien ! |
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Hante, après la campagne aux heures parfumées, |
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La Ville trépidante et ses nuits allumées : |
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Que ton cœur soit solitaire et soit saturnien. |
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Et parfois, comme on monte un monument de cartes, |
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Que ta pitié construise un temple de Bonté |
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Avec l'horreur au loin de cette humanité |
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Que ne peuvent changer nos décrets et nos chartes. |
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Conserve au fond de toi, tel un noyau, l'orgueil |
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De hautement penser près de celui qui t'aime ; |
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Laisse vivre, dardée au plus noir de toi-même, |
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Ta conscience ouverte et fixe comme un œil, |
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‒ Sachant bien que pour nous rien n'est plus nécessaire |
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Que d'aimer toutes chosestoute chose avec des cœurs charnels |
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Où chante, malgré tout, l'espoir d'être éternels, |
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Comme une inconsciente et sublime prière. |
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