| REGARDS |
| MARCHE NORMANDE |
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Hors le présent heureux dont mon cœur est épris, |
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Lorsque je vois tomber les couchants équivoques |
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Dans la bénignité de ton fleuve, ô Paris ! |
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Il se réveille en moi, ‒ grouillants d'ours et de phoques, ‒ |
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D'agressifs, ancestraux et durs septentrions |
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Et des barques blessant la Seine de leurs coques. |
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Et je crie en mon cœur filial, nous crions |
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Vers tes mille quartiers, tes palais et tes arches, |
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Et préparons nos poings chargés de horions. |
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Le vent où chantent clair nos gutturales marches |
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Hérisse sur nos caps nos cheveux courts et roux, |
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Et nous espérons fort ensanglante tes marches, |
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Étant d'un terroir plein de ronces et de houx, |
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Où saignent largement les aubes boréales |
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Et dont les hommes sont brutaux comme des loups. |
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Et, si nous n'avons pas la dorure des hâles |
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Qu'on prend à la cuisson du soleil des Midis, |
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Des volontés de fer crispent nos faces pâles ; |
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C'est pourquoi tu mettras entre nos doigts hardis |
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La rançon qui fera retourner notre horde |
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A ses pays, croyance et rude paradis, |
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Car si nous t'admirons, ville qu'un fleuve borde, |
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Nous préférons encore à tes lourdes splendeurs, |
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Contents de son horreur et que son froid nous morde, |
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Notre neige fatale aux barbares blancheurs ! |
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