HEURES INTIMES |
MONOTONIE |
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La maison baigne dans l'été, |
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Blanche, sentimentale et sage, |
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Avec un bout de paysage |
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Au fond des glaces reflété. |
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Elle a cette fraîcheur ombrée |
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Que font des stores abaissés, |
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Et des silences traversés |
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Par un chant de guêpe dorée. |
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Son parc, comme dans les albums, |
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Enchevêtre un feuillage fruste |
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Et, sur sa terrasse vétuste, |
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Sont d'éclatants géraniums. |
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Et quoique la Ville soit proche, |
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Le bruit en est si peu distinct |
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Qu'on croit plutôt dans le lointain |
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Le heurt des vagues sur la roche. |
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Nous vivons là tout doucement |
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Avec quelque musique, un livre |
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A parcourir, un songe à suivre, |
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Et surtout en nous y aimant, |
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Pleins de la douce indifférence |
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Qu'on a quand on se sent heureux |
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Et qu'on ne rêve rien de mieux |
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Qu'une aussi paisible existence. |
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