| HEURES INTIMES |
| A LA VITRE |
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L'automne a enflammé les arbres. Le jardin |
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Tord sous le ciel gris son immobile incendie |
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Qu'arrose finement, froide et droite, la pluie… |
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aujourd'hui, il faudra me tenir par la main. |
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Il faudra me tenir pour que mon âme reste |
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Dans le tendre présent et ne s'échappe pas, |
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Vagabonde, vers un octobre de là-bas, |
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Dont celui-ci me fait retrouver l'ancien geste ; |
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Pour que mes lentes mains et que mon front lassé |
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N'aillent pas s'appuyer aux arbres du passé ; |
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Pour que mes yeux ne pleurent pas des agonies |
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Dans la rousse douceur des automnes finies. |
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