| HEURES INTIMES |
| L'ORAGE À LA FENÊTRE |
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Nous avons contemplé, sans parler, tous les deux, |
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Paris enseveli dans ses gris fabuleux, |
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Par delà les grands parcs dont les branches voisines |
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Mêlent leurs torsions complexes aux usines. |
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Dans la verdure, au loin, des tuiles sur un toit |
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Luisaient, et je songeais des villages d'estampes, |
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Contente simplement d'être à côté de toi, |
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Encor que défaillante et la sueur aux tempes ; |
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Car, hors la dureté moderne, nous étions |
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‒ A sa fenêtre avec de candides frissons, ‒ |
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Un couple d'autrefois un peu mélancolique |
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Qui regarde noircir l'orage romantique ; |
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Et Charlotte évoquant Klopstock, ou Bernardin, |
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Ou Musset, enchantaient nos rêveuses mémoires, |
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Pendant que le ciel, plein de menaçantes moires, |
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Tonnait en arrosant la ville et le jardin… |
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