| DÉCLARATIONS |
| L'ÉCUME EST MORTE… |
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L'écume est morte ; l'algue est un beau ruban clair |
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Envolé ; la rondeur des pieuvres lumineuses |
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Ne luit plus son opale au cœur des vagues creuses… |
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Pourquoi te lèves-tu, fantôme de la Mer ? |
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Je n'ai plus le manteau pesant à mes épaules |
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Où venait palpiter ton souffle haletant ; |
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Je ne sais plus le pas de celle qui attend |
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Toujours, les yeux plongés au mystère des pôles ; |
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Ma bouche n'aura plus le cri des abandons |
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Et cette soif qui veut s'abreuver d'altitude, |
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Ni mon cœur, pris d'orgueil sombre et de solitude, |
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La liberté hirsute et dure des chardons ; |
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Je ne comprendrai plus la douleur des marées ; |
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Seule, et sauvagement, le long du flot natal, |
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Je ne t'offrirai plus l'holocauste mental, |
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O Spectre ! de mon geste aux mains désespérées ; |
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Car, malgré le passé profond que je te dois, |
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Si tu resurgissais des vagues éternelles |
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Où j'ai cru te noyer une suprême fois, |
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Je te submergerais aux fond de deux prunelles ! |
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